Der Prinz auf dem weißen Pferd. Kennenlerngeschichte Nr. 18

Seit jeher führen Frauen einen stillen Streit: Muss man auf den Prinzen warten oder Jagd auf ihn machen? Erobert die Frau den Mann oder der Mann die Frau? Wer macht den ersten Schritt – offen oder verdeckt? Und was ist überhaupt der erste Schritt: ein Gruß, die Bitte um die Telefonnummer, die Einladung auf einen Kaffee oder einfach ein interessierter Blick? Woran erkennt man, ob der andere überhaupt eine Beziehung will? Welche Beziehung will er: ein paar schöne Abende oder eine fürs ganze Leben? Und will er sie ausgerechnet mit dir? Millionen junger Menschen quälen sich mit diesen Fragen, wälzen sich schlaflos im Bett, essen gegen den Stress an, nehmen aus lauter Nerven ab, laufen von Seminar zu Bar zu Dating-Club, hoffen, werden enttäuscht und träumen wieder.

Manche, so wie ich, beschließen: Wenn wir schon alle auf unseren Prinzen auf dem weißen Pferd warten, wäre es nicht schlecht, reiten zu lernen – sonst wird es peinlich, wenn er endlich kommt. Kleiner Einschub: Mich persönlich hat der Prinz auf dem weißen Pferd völlig unvorbereitet erwischt, als ich verspannt und zerzaust nach dem Tauchgang 20 Kilo Ausrüstung zu Fuß nach Hause schleppte. Das Pferd war übrigens wirklich schön, der Prinz eher mäßig. Dafür habe ich genau beim Reiten Mascha kennengelernt. Und Mascha ritt ganz sicher nicht wegen eines Prinzen.

Nein, Mascha war anders. Sie ist bewusst ausgestiegen aus diesem endlosen Laufen im Hamsterrad, aus diesem sinnlosen Rennen um einen reichlich zweifelhaften Preis. Sie erklärte stolz ihre Unabhängigkeit von der öffentlichen Meinung, von Normen und Regeln, von Sorgen und dem ewigen Beweisen vor sich und anderen – und beschloss, unerhörte Frechheit, einfach zu ihrem eigenen Vergnügen zu leben. Ihren persönlichen Unabhängigkeitstag feierte Mascha mit Freundinnen und Alkohol und hielt sich seither eisern an die gewählte Linie.

Die Freundinnen, überzeugt, dieser Unabhängigkeitstag sei nur die nächste Angeberei, schauten lange misstrauisch zu: Erst fuhr Mascha mit dem Motorrad quer durch Europa (na klar, nur wegen der Männer, wer macht so etwas sonst bei klarem Verstand?), dann probierte sie das Fallschirmspringen (na gut, Biker sind Tiere, aber Fallschirmspringer sind bestimmt Süße!), und dann fing sie an, in Karelien Flüsse hinunterzupaddeln (interessant, was für Freaks stehen auf Faltboote?). Als Mascha begann, durch Länder der Dritten Welt zu ziehen und bei Couchsurfern zu übernachten, beschlossen die Freundinnen: Jetzt ist der Boden erreicht – mittellose Studienabbrecher und Ströme von billigem Bier … Trotzdem kam Mascha jedes Mal heil und gesund zurück, mit neuen Freundinnen und Freunden aus aller Welt, neuen Fotos und neuen Geschichten von ihren Abenteuern, bei denen ein Teil der Freundinnen die Hände über dem Kopf zusammenschlug und der andere Teil zum Cocktail griff – denn nur mit Cocktail wirkte das eigene Leben ein wenig weniger langweilig. Und die Jahre vergingen unaufhaltsam.

In diesen Jahren heirateten die Freundinnen, ließen sich scheiden, litten, suchten und jagten. Mascha ließ sich davon nicht beirren. Die Freundinnen machten ihr Angst: So finde sie nie jemanden, sie bleibe für immer allein, niemand werde sie ansehen, wenn sie sich nicht selbst darum bemühe – und überhaupt, welcher Mann brauche schon so ein „Geschenk“, das keinen Monat an einem Ort stillsitzen könne. Doch merkwürdigerweise fehlte es Mascha nie an Männern. Lange Beziehungen allerdings auch nicht: Die wenigen, die die „Qualitätskontrolle“ bestanden und allen gestellten Anforderungen genügten, gefielen ihr schlicht nicht, und Mascha machte mit ihnen wenig Federlesens – alles schön, respektvoll und ohne offene Konflikte. Nur eben unerfüllbar. So wie im Märchen: dreimal bekreuzigt, in den Kessel gesprungen – und darin verkocht.

Bis Maxim in ihr Leben trat. Maxim war ein erstaunlich logischer, wortkarger, aber äußerst sturer Mensch. Hinter seiner äußeren Zurückhaltung spürte man eine enorme Kraft. Unglaublich ruhig und unerschütterlich von seinem Rechthaben überzeugt, ein wenig schroff, mit einem recht eigenwilligen Sinn für Humor. Mascha nahm ihn nicht einmal als möglichen Verehrer wahr – bis er auf sie zukam und erklärte, sie gefalle ihm und er wolle mit ihr zusammen sein. Vor ihrem inneren Auge tauchte sofort das alte Internet-Meme auf: „Du gefällst mir. Ich habe dich gewarnt!“ Das war rührend, aber offensichtlich zu wenig.

Maxim war sich sicher, dass er und Mascha zusammengehörten. Also unternahm er beharrlich einen Versuch nach dem anderen, sie zu erobern. Er holte sie mit Blumen von der Arbeit ab, führte sie in teure Restaurants aus, machte ihr Geschenke. Maschas Launen waren nicht chaotisch und nicht überdreht, aber es genügte, dass sie eine Augenbraue hob oder den Kopf in die passende Richtung neigte – und Maxim tat ruhig und mit Würde, was nötig war, und vollbrachte bei Bedarf auch Unmögliches. Nach dem Motto: Ein Mann, ein Wort. Und schließlich „erkannte Mascha seine Existenz an“, wie ihre Freundinnen spöttisch formulierten.

Ihre Beziehung glich einem Tanz: Geführt hat Maxim, die Richtung vorgegeben aber hat Mascha.

„Also bitte, du wirbst um eine Frau, und bei dir zu Hause stapelt sich das Gerümpel vom Boden bis zur Decke – das ist doch nicht schön!“, konnte Mascha sagen, und Maxim begann nach kurzem Protest, die Berge abzutragen und Überflüssiges wegzuwerfen. Danach staunte er, was für eine geräumige Wohnung er eigentlich hat.

„Und was habe ich davon, dass du in deinem Kammerl hockst? Dir ist es ja egal, aber ich will einen Mann mit Perspektiven …“, rümpfte Mascha das Näschen, und Maxim kam langsam in Bewegung, wog Möglichkeiten ab und wurde befördert. Und wunderte sich dann, warum er das nicht schon früher getan hatte.

„Schatz, wer zieht sich denn heute noch so an? Wir gehen ja nicht in dein Büro, du führst mich ins Restaurant aus! …“

Und jedes Mal stellte Maxim fest: Wenn er etwas für Mascha tat, tat er es für sich selbst, wurde besser, kam eine Stufe weiter. Und das sprengte sein Weltbild vollständig. Über Pantoffelhelden und alle, die ihren übergriffigen Ehefrauen jeden Wunsch erfüllten, hatte Maxim immer gespottet – jetzt tat er genau das, und es ging ihm dabei in jeder Hinsicht nur besser. Die Euphorie über die neuen Möglichkeiten berauschte ihn so sehr, dass er alles um sich herum vergaß und sich in den Ozean der Möglichkeiten und Perspektiven stürzte. Man nahm ihn wahr, man respektierte ihn sichtlich, man hörte auf seine Meinung – und er wurde gebraucht wie nie zuvor.

An Mascha dachte er erst wieder, als es zu Hause verdächtig leer und still wurde. Er begriff nicht recht, wie ihm das entgehen konnte, was genau er falsch gemacht hatte, wie er übersehen konnte, dass sie ihre Sachen packte und verschwand. Er hatte sie doch erobert, gewonnen, ihr Ja bekommen … Es war doch alles in Ordnung … Zorn stieg in ihm auf: Als hätte er es nötig, solche Launen zu ertragen! Und dann Zweifel: Oder hat er es vielleicht doch nötig? Weg mit den Zweifeln! Er ist doch ein Mann! Warum sollte er ihr hinterherlaufen und sein Leben lang nicht wissen, ob ihr wieder irgendetwas einfällt und sie erneut geht – und er nicht einmal erfährt, warum! Wozu diese Scherereien?

Er redete sich ein, dass Gefühle damit nichts zu tun hätten, dass er ohnehin alles getan habe, was möglich war, dass es genug sei, Unsinn zu treiben und Mascha mit sich machen zu lassen, was ihr gerade einfällt. Und Maxim kehrte in sein normales Leben zurück. Für sich allein, niemandem etwas schuldig und von niemandem abhängig. Doch plötzlich hatte das Leben seinen Geschmack verloren, seine Farben. Fade Wochentage, Schwarz-Weiß-Empfindungen, alles irgendwie schal. Und dabei erinnerte ihn alles an sie: die Wohnung, die Arbeit, der Kleiderschrank – denn alles, was er erreicht hatte, alles, was er geworden war, verdankte er ihr. Er verstand nicht, wie das geschehen konnte. An die Liebe hatte er nie geglaubt, er hielt sie entweder für eine Erfindung, mit der die Menschen sich selbst Probleme schaffen, oder für ein Gefühl, das ihm schlicht nicht zugänglich war. Jetzt aber lief er verloren umher und fragte sich, ob das nicht doch genau sie war: die Liebe.

Als es gar nicht mehr auszuhalten war, versuchte er, Mascha anzurufen. Sie ging nicht ans Telefon, also fuhr er zu ihr nach Hause, aber dort war sie auch nicht. Zum Glück kam gerade die Nachbarin ins Haus, den Blick am Smartphone – Maschas Teegefährtin und Serienpartnerin an einsamen Regenabenden. Die Nachbarin zierte sich nicht lange und „verriet“ bald, dass Mascha für eine Woche auf einen Bauernhof gefahren sei. Von diesem Hof wusste Maxim: Dort standen Maschas (und übrigens auch meine) Lieblingspferde. Er überlegte nicht lange und fuhr aufs Land.

Auf dem Hof war Maxim erst zwei Mal gewesen. Mascha hatte lange darüber gelacht, wie hölzern er im Sattel saß, hatte ihn ermuntert, öfter zu kommen – und überhaupt, was für ein Prinz sei er denn, wenn ihn das weiße Pferd nicht einmal auf dem Rücken halten könne. Maxim biss die Zähne zusammen und versuchte, ruhig zu bleiben, merkte sich alle Anweisungen und bemühte sich, sie zu befolgen, aber von Maschas Niveau war er weit entfernt. Auch jetzt erkannte man ihn, freute sich über ihn und teilte ihm mit, Mascha sei „in den Bergen“ – so hieß der steinige Pfad im hügeligeren Teil des Waldes hinter dem Hof. Maxim wollte schon zu Fuß losstürmen, doch die Mitarbeiter hielten ihn auf: zu weit und zu lange. Einfacher sei es, hier zu warten – oder auf Aramis zu reiten.

Aramis war ein ziemlich phlegmatisches zwölfjähriges Pferd, mit dem die Allerkleinsten unterrichtet wurden. Heute gab es keinen Unterricht, und eine Mitarbeiterin hatte ihn gerade gesattelt, um ihn einfach zu bewegen. Und, nicht ganz unwichtig: Aramis war weiß. Zehn Minuten später bereute Maxim seine Entscheidung, doch im Moment der Entscheidung gab die Farbe den Ausschlag: Mascha hat Schönheit immer geschätzt, und Maxim war fest entschlossen, ihr genau diese Schönheit zu liefern. Genau deshalb schimpfte Maxim nach eben diesen zehn Minuten auf sich selbst wie ein Rohrspatz, trabte aber weiter Richtung „Berge“ und versuchte, sein Auf und Ab im Sattel dem Rhythmus von Aramis anzupassen. Etwa nach einem Drittel des Weges begriff Aramis, dass sein Reiter noch weniger Erfahrung hatte als die meisten Kinder und man ihm folglich nicht gehorchen musste – und blieb stehen.

Nur Gott, der alle Geschöpfe zu solchen Geschöpfen gemacht hat, weiß, womit Pferde die Stimmung ihres Reiters spüren. Aramis begriff genau, dass Maxim ihm nicht wehtun wollte und alles daransetzen würde, radikale Mittel wie die Gerte zu vermeiden, die man ihm vor dem Aufbruch in die Hand gedrückt hatte. Maxim versuchte gut zuzureden, zu bitten, zu flehen und zu fluchen, klopfte leicht mit den Fersen an Aramis' Flanken und zog an den Zügeln, doch trotz seines Namens benahm sich das Pferd eher wie Grimaud: schweigsam und ganz nach eigenem Sinn. Nachdem er alles Mögliche durchprobiert hatte, musste Maxim zum Unmöglichen greifen: Er holte mit der Gerte aus und erwischte damit schief Aramis' Kruppe. Aramis schielte misstrauisch zu Maxim, dann zur Gerte, und rümpfte dann hinterhältig die Nase (jedenfalls schwor Maxim, es sei genau so gewesen). Und dann verwandelte sich der schneeweiße Phlegmatiker in einen rasenden Choleriker, der in vollem Galopp zwischen den Hügeln dahinschoss. Maxim begriff nicht, durch welches Wunder er sich noch im Sattel hielt und woher er die Kraft nahm, mit den Fersen Aramis' Flanken und mit den Armen seinen Hals zu umklammern. Unter ihm riss sich ein gewaltiger Motor von einer erbosten Pferdestärke los – und Maxim, ein Liebhaber von Sportwagen und allem, was dazugehört, begriff zum ersten Mal, wozu diese eine Kraft tatsächlich fähig ist. Angst hatte er nicht: Er rechnete ziemlich schnell die Möglichkeiten durch und kam zu dem betrüblichen Schluss, dass sich die ganze Lage mit einem kernigen russischen Wort aus sechs Buchstaben beschreiben ließ, das mit „p“ beginnt und auf „z“ endet – und wartete daher fast ergeben darauf, dass dieses russische Wort eintritt. Es trat kurz vor dem Hof ein, wo Aramis aus dem Wald schoss und beschloss, vor dem elektrischen Zaun eine Vollbremsung hinzulegen. Mit dieser Gemeinheit hatte Maxim nicht gerechnet und flog daher in einem schönen Salto über Aramis' Kopf hinweg, um irgendwo hinter der Absperrung im Gras zu landen und das Bewusstsein zu verlieren.

Als er zu sich kam, standen Mascha, noch ein paar Besucher und die Mitarbeiter des Hofes um ihn herum. Maxim bemühte sich zu lächeln und Mascha die Hand hinzustrecken.

– „Ich mache das nie wieder»“, krächzte er.

– „Das will ich schwer hoffen!»“, mischte sich die Hofbesitzerin ein, „und was treibt Sie mit Ihrem Niveau in die ‚Berge‘?!! Wer hat ihm überhaupt ein Pferd gegeben?!»

– „Aramis ist doch das ruhigste Pferd» …“, murmelte jemand schuldbewusst.

– „Sogar Aramis hast du zur Weißglut gebracht»“, schmunzelte Mascha zärtlich.

– „Ich mache es nie wieder … Komm zurück … Bitte …»

– „Wenn Sie mich fragen, hat man uns umsonst gerufen»“, kicherte der eingetroffene Sanitäter munter. Dem Aussehen nach war er einer von den erfahrenen alten Hasen, aus denen die größten Zyniker in der Raucherecke werden. „Wir dachten, hier stirbt jemand, und dabei gesteht man hier seine Liebe! Gnädige Frau, nehmen Sie ihn, ohne lange zu überlegen. So zähes Material wirft man normalerweise nicht weg!»