Der Pantoffelheld. Kennenlerngeschichte Nr. 28

Manchmal sucht man für Menschen ihr ideales Gegenüber und fragt sich: Was ist daran eigentlich ideal? Manche Eigenheiten solcher Beziehungen würde man nicht einmal seinem Feind wünschen. Andererseits sind die beiden glücklich und spielen ihr Spiel mit Hingabe weiter, denn es erfüllt genau das, was sie brauchen. Und solche Paare sind längst nicht so selten, wie es scheint – mehr noch, sie ziehen beinahe als Archetypen in unsere Lieblingsfilme ein und geben ihnen ihr besonderes Kolorit. Man begegnet ihnen im eigenen Stiegenhaus, im Bekanntenkreis, in der U-Bahn oder im Einkaufszentrum. Sie sind ungewöhnlich, mitunter komisch – und dabei verlässlicher und beständiger als viele Hochglanzpaare.

Bei uns macht man sich über Pantoffelhelden gerne lustig, und viele Männer haben panische Angst davor, einer zu werden. Andererseits nennt sich ein befreundeter Berater von mir stolz einen Pantoffelhelden und ist überzeugt: Das Geheimnis des Familienglücks liegt darin, dass beide Partner ein kleines bisschen mehr tun, als von ihnen verlangt wird. Für viele – auch für diesen Bekannten – ist das eine bewusste Entscheidung, und der Lohn dafür heißt Ruhe und Eintracht zu Hause. Für bestimmte Persönlichkeitstypen aber ist es beinahe der natürlichste Zustand überhaupt, und beide sind darin glücklich, ganz gleich, was die Gesellschaft davon hält.

So etwa redete ich mir selbst gut zu, während ich mich auf das Gespräch mit Nadja vorbereitete. Nadja, genauer gesagt Nadeschda Petrowna, leitete einen Kindergarten und war in engeren Kreisen eine Legende. Willensstark, durchsetzungsfähig und streng, oft kompromisslos, fordernd und ziemlich radikal – und zugleich bereit, für ihre kleinen Schützlinge das letzte Hemd herzugeben. In manchen übergeordneten Stellen fürchtete man sie, unter ihrem Blick zitterten die Pädagoginnen, und der Großteil der Eltern betete sie an. Sie war klein, schlank, äußerlich sogar zerbrechlich, eine Brünette mit kurzen Haaren und einem zupackenden Blick. Über ihre früheren Beziehungen sprach sie kaum, nach neuen verlangte es sie auch nicht besonders, aber das Alter allein zu erleben stand ganz sicher nicht in ihren Plänen. Also hatte sie den Markt der Partnervermittlungen gründlich untersucht, alles Für und Wider abgewogen und sich für uns entschieden.

Sewa, der nach seinem Persönlichkeitstyp zu ihr passte, war die Güte und die christliche Langmut in Person. Offiziell hieß seine Stelle Sous-Chef in einem recht gemütlichen Lokal am Stadtrand. Tatsächlich machte er alles, wofür den anderen die Hände fehlten – vom Gemüse in Würfel schneiden bis zum Entwerfen der Speisekarte samt Grafik in Photoshop. Sehr weich und nachgiebig, in ständiger Sorge, jemanden zu stören oder im Weg zu stehen, freundlich lächelnd, naiv, mit den treuen und traurigen Augen eines Bernhardiners. So fürsorglich, dass wir schon den Termin für das Gespräch länger als üblich ausmachten – es könnte mir ja ungelegen kommen, ich hätte vielleicht keine Zeit, und ihm passe ohnehin jede Uhrzeit und jede Bedingung. Er war mit absolut jeder Frau einverstanden; er wollte einfach nur für jemanden sorgen, für jemanden kochen, auch zu Hause, hinter Kindern herlaufen und „jemandem den Rücken massieren, während wir irgendwelche Filme schauen“. Kurzum: der lebende Traum jeder Frau – und dabei heilig überzeugt davon, dass ihn keine Frau auch nur ansehen würde, weil er nicht gut genug sei.

Während Sewa mit allem einverstanden war, brauchte Nadja Zeit, um sich auf so einen „weder Fisch noch Fleisch“ einzulassen. Sie formulierte es natürlich sanfter: Sie brauche einen richtigen Mann und nicht einen, der auf der Couch liegt. Da ich Sewas Persönlichkeitstyp kannte, konnte ich ihr mit gutem Gewissen versichern: In Sewas Fall würde die Couch Bürste, Staubsauger und vielleicht die Krümel einer Pirogge kennenlernen, die Nadja selbst gegessen hat – aber einfach nur herumsitzen könnte Sewa schlicht nicht.

Sie telefonierten, und nachdem beide lange versucht hatten, einander das Recht auf die Wahl des Treffpunkts zu überlassen, schlug Nadja ihm ganz zufällig ein Treffen in genau jenem Lokal vor, in dem er arbeitete. Sewa war furchtbar verlegen, begann sich zu entschuldigen, zu stocken und etwas zu murmeln, woraus Nadja nur verstand: jedes Lokal, nur dieses nicht.

– „Aber dort schmeckt es doch am besten!“ – wandte Nadja ein und schnitt dem Strom der Entschuldigungen das Wort ab.

– „Danke“, – Sewa schlug bescheiden die Augen nieder, – „wir geben uns Mühe …“

– „Oh!“ – Nadja fiel verspätet ein, wo Sewa arbeitete, und schlug eilig ein anderes Lokal vor. Sewa atmete überaus erleichtert auf.

Sie trafen sich im Zentrum, in einem Kaffeehaus, in dem die Melange serviert wurde wie in Wien. Nadja betrat es exakt zur vereinbarten Zeit. Sewa schaffte es gerade noch, denn das Schicksal schien sich gegen ihn verschworen zu haben: Der Pudel der Nachbarn, der Rockefeller hieß, hatte Sewa auf die Fußmatte gemacht, der Bus fuhr ihm vor der Nase davon, und die Handytasche riss – zum Glück bemerkte er es rasch genug, konnte „der eigenen Spur folgen“, fast bis zur Haltestelle zurückgehen und das Handy aufheben, auf das ein Sandler aus der Gegend bereits ein Auge geworfen hatte. Im Kaffeehaus wäre dann beinahe eine Kellnerin in ihn hineingelaufen. Das leere Lattegefäß fing Sewa mit einer längst eingeübten Bewegung auf, lächelte das erschrockene Mädchen fast schuldbewusst an und erkannte danach mit erstaunlicher Sicherheit, welche der Gäste Nadja war. Sie begrüßten einander sehr angespannt, bestellten Melange, nur weil das Kaffeehaus dafür berühmt war, und dazu je einen Strudel. Und da hielt Sewa es nicht mehr aus.

– „Wer macht denn so einen Strudel!“ – platzte es aus Sewa heraus, der bis dahin trotz aller Widrigkeiten nach außen hin die Ruhe selbst gewesen war. – „Als könnte niemand Mandeln von Walnüssen unterscheiden! Und die Äpfel schneidet man kleiner, damit sie weicher durchbacken!“

Nadja hielt mit dem Löffel in der Luft inne und versuchte herauszufinden, ob in ihrem Strudel nun Mandeln oder Walnüsse waren. Sewa hatte inzwischen schon Angst bekommen, diese schöne Frau könnte nach seiner Nörgelei einfach aufstehen und gehen, und überlegte panisch, wie die Lage zu retten sei. Er hatte schon mehr als ein Rendezvous mit unpassenden Entschuldigungen „vergeigt“, deshalb traf er nun die strategische Entscheidung, es anders zu machen.

– „Nadja, wissen Sie eigentlich, wie man den Strudelteig früher geprüft hat?“

– „Wie denn?“

– „Mit einer Zeitung. Durch den Teig hindurch musste man die Zeitung lesen können …“

Nadeschda Petrowna stieß einen Laut des Staunens aus. Sewa nahm das als gutes Zeichen – und dann riss es ihn mit. Worte, Anekdoten, Scherze und Komplimente strömten aus ihm heraus, umgaben Nadeschda Petrowna wie süßer Sirup, brachten sie durcheinander und umschlangen sie wie die Ringe einer Boa. Bald verstand sie die einzelnen Worte gar nicht mehr, aber offensichtlich sagte er etwas Gutes. Nadeschda lächelte vorsichtshalber, drehte sich eine Strähne um den Finger und versuchte zu flirten. Diesen Strom stoppen zu wollen schien von vornherein aussichtslos, also entspannte sie sich und ließ sich davontragen. Manchmal ist gerade das Fehlen von Widerstand die Garantie für einen schönen Abend.

Beflügelt von diesem gelungenen Auftakt fasste Sewa Mut und schlug ein zweites Treffen vor. Nadeschda war noch nicht wieder zu sich gekommen und willigte unerwartet sogar ein, dass er sie von der Arbeit abholte. Sewa war begeistert davon, dass sie in einem Kindergarten arbeitete – das bedeutete, sie war der gütigste Mensch, den es geben konnte, und überhaupt … Der zweite Schwall von Komplimenten fiel kürzer aus als der erste, war aber ebenso warm und behaglich.

Die Beziehung entwickelte sich märchenhaft. Sewa kam in den Kindergarten, spielte mit den Kindern, vollbrachte Wunder an Fürsorge und Aufmerksamkeit, brachte selbst gebackene Piroggen und Torten mit, hielt Nadjenka die Tür auf, überließ ihr den Sitzplatz, half ihr in den Mantel und übernahm sogar kleine Reparaturen. Nadja sah verwundert zu, wie galant er das alles erledigte, noch ehe sie überhaupt die Hand ausstreckte, um etwas selbst zu tun. Und Sewa tat es so unaufdringlich, so nebenbei, dass Nadja gar nicht dazu kam, sich zu empören, er lasse sie nichts machen. Mal mit einem Lachen, mal mit aufrichtigem Ärger dachte sie nun daran, wie sie – während alle anderen Frauen die Männerarbeit den Männern überließen – hartnäckig alles auf der Welt selbst gemacht hatte.

Sewa wiederum zeigte mit jeder Faser, wie sehr er fürchtete, seine Nadjenka zu verlieren – dass sie eines Tages beschließen könnte, sie brauche ihn überhaupt nicht. Er versuchte, ihr jeden Wunsch von den Augen abzulesen, betonte bei jeder Gelegenheit, dass sie immer recht habe, kam zu jeder Tages- und Nachtzeit zu ihr gefahren, kochte, wusch ab, brachte den Müll hinunter … und bei der kleinsten Gelegenheit begann er traurig zu seufzen, er sei nicht klug genug, nicht entschlossen genug, nicht durchsetzungsfähig, nicht zupackend und so weiter. Und Nadeschda Petrowna, so zerbrechlich und elegant sie von außen wirkte, warf sich für ihren Sewotschka augenblicklich vor die Schießscharte. Er ist doch so zart, ohne sie schafft er es nicht.

Das war etwas Logisches und ganz Selbstverständliches. Er sorgte für sie, sie für ihn. Manchmal war diese Fürsorge etwas zu viel; man hatte den Eindruck, Sewa erdrücke sie damit – und dabei wirkte er selbst immer wieder hilflos wie ein eben geschlüpftes Küken. Aber Nadeschda Petrowna war das Führen gewohnt: Mit zwei, drei scharfen Sätzen brachte sie Sewa augenblicklich wieder zu sich und in Form.

Das war etwas Logisches und ganz Selbstverständliches. Er sorgte für sie, sie für ihn. Manchmal war diese Fürsorge etwas zu viel; man hatte den Eindruck, Sewa erdrücke sie damit – und dabei wirkte er selbst immer wieder hilflos wie ein eben geschlüpftes Küken. Aber Nadeschda Petrowna war das Führen gewohnt: Mit zwei, drei scharfen Sätzen brachte sie Sewa augenblicklich wieder zu sich und in Form.

Sewa wäre vermutlich gar nicht auf die Idee gekommen, dass man sich über eine solche Aufstellung beschweren könnte – aber sein Verhalten in der Arbeit sorgte für Aufsehen. Köche und Kellner bemerkten sofort, dass der gesellige und fast immer verfügbare Sewa neuerdings irgendwo verschwand, panische Angst hatte, zu spät zu kommen, und jeden Tag zur selben Zeit jemanden anrief. Die gestandenen, erfahrenen Männer wussten gleich Bescheid und machten sich sogar die Mühe, es Sewa zu erklären. Du bist geliefert, mein Lieber. Du hast dir eine Frau zugelegt, und jetzt wird dir dein Leben nie wieder gehören.

– „Aber ich liebe meine Nadjenka doch …“ – wagte Sewa schüchtern einzuwerfen.

– „Ja, ja, am Anfang sieht es genau so aus“, – bestätigten die Kollegen, – „und dann bleibt dir im Kastl im Bad kein Platz mehr, weil es voll ist mit ihren Cremen und Ölen, der Kühlschrank ist vollgestopft mit Gemüse, Sojajoghurt und ähnlichem Zeug, sodass nicht einmal ein Bier hineinpasst, und deine Aufgabe ist es, zu waschen, abzuwaschen und den Müll hinunterzutragen … Zack, und du bist kein Mann mehr!“

Sewa widersprach nicht. Ihm dämmerte, dass er von jenem echten Mann, von dem die Kollegen sprachen, weit entfernt war – und dass er es auch gar nicht sein wollte. Er war eben kein Macho, der mit der Faust auf den Tisch haut, jemanden zum Teufel schickt oder verlangt, dass ihn alle bedienen. Ehrlich gesagt hütete er sich auch jetzt davor zu widersprechen, und saß deshalb einfach da und lächelte schuldbewusst: Ja, so ein Taugenichts bin ich eben …

– „Und es kommt noch dicker!“ – seine Reaktion wurde als Zustimmung und als Erlaubnis zum Weiterreden gewertet. – „Zuerst verlangt sie nur, dass du sagst, mit wem du unterwegs warst, dann zusätzlich, dass du um zehn Uhr abends zu Hause bist, und am Ende lässt sie dich überhaupt nicht mehr zu deinen Freunden, weil du danach angeblich betrunken bist!“

Sewa sah erschrocken auf seine fast leer getrunkene Bierflasche, dann auf die Uhr, und sprang hastig vom Sessel auf.

– „Leute, es war super, aber meine Nadjenka wartet auf mich!“

Ihm hinterher schallten Gelächter, Rufe, er solle doch bleiben, und Zwischenrufe, er sei ein „Waschlappen“, ein „Trottel“ und ein „Pantoffelheld“. Er sollte das später noch oft hören, von Freunden ebenso wie von Fremden. Ja, Nadja war tatsächlich mitunter streng, sie verdiente mehr und hatte weniger Zeit für den Haushalt. Als die beiden sich zu einem gemeinsamen Kind entschlossen, war es Sewa, der mit dem Fläschchen um es herumsprang, ihm den Bauch gegen die Blähungen wärmte und später mit ihm im Hof herumtollte.

Manchmal gefiel ihm das nicht, er litt, hatte Angst vor Nadja und malte sich Schreckensbilder aus. In solchen Momenten wollte er am liebsten in einen Direktflug irgendwohin nach Paris steigen und bei der Ankunft den Pass verbrennen, damit man ihn nicht zurückschicken kann. Oder wenigstens ein wenig Freiheit spüren und mit alten Freunden billiges Dosenbier im Park trinken.

Über Gedanken hinaus kam es allerdings nie: Glück gibt es ja nicht „einfach so“, ohne Mühe. Und Kinder, Familie – das ist doch Glück. Und wie viel er dafür auch arbeiten müsste, Sewa war bereit dazu. Zu arbeiten, zu opfern und zu leiden – Hauptsache, der Familie geht es gut. Und gerade in dieser Mühe und diesem Leiden war er, so seltsam es klingt, vollkommen glücklich und konnte sich ohne beides gar nicht denken. Er wäre also in sein Paris geflogen – und dann? Wer braucht ihn dort? Für wen soll er dort sorgen? Und ganz ehrlich: Wo wäre er ohne seine Nadjenka mit ihrer Sicherheit, ihrer Entschlossenheit und ihrem völlig klaren Wissen darum, was zu tun ist? Wahrhaftig, undenkbar!